От Дома счастливых стен к развалинам Дома Волка –
Тропой ложных солнц, пешком – двенадцать минут ходьбы.
В картинках начала нет, и нет в эпилогах толку,
Кусок жизни брошен лайкам, обглодан и позабыт.
На ноль я, как Смок, поставил, рулетка скрипит знакомо,
Но Время-не-ждёт сильнее, и в драке сбивает с ног.
И что же – в долине Лунной, мне том выпускать за томом? –
Не проще ли просто спиться в салуне «Олений рог»?..
Ах, Мартин, теперь открыты и мной Суинбёрна строки,
О том, что вольются реки когда-то в морскую гладь,
Большой пароход на рейде, а «Снарк» на ремонте в доке,
Боюсь, не успеет Генри доставить пиратский клад.
Подальше на Юг, – от писем, от Спенсера и от Ницше,
Поближе к солёным рифам коралловых островов,
Там Бога увидеть можно в прибрежных пещерных нишах,
Там даже и с чёртом ладит Содружество стариков.
Пусть скво не ругает сильно, читатель пусть не скандалит, –
Мол, скольких ещё бы смог он своим ублажить пером, –
Не в камнях холодных скрыты мои чудеса и дали,
Сгорело не всё, поверьте, стоит где-то Джека дом.
